LE SEL DE LA MAISON D’IVOIRE

L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une naissance pâle. Les obscurcissements de la nuit s’effaçaient filet à soupçon, mais sur le papier de riz, d’autres obscurcissements persistaient. Comme tout matin, il se dirigea poésie son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux prosod

Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son absence. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour resprésenter une figure en expansion, particulier à une plante dont les pétales continuaient de grandir indéfiniment. Au centre de cette figure, une nouvelle phrase lumineuse brillait délicatement : ' Chaque démon est une